Preliminares

Era a final do campeonato paulista de futebol. O domingo, seis de maio de dois mil e sete, guardou-se para abrir como um típico dia de outono paulistano. Uma onda santista invadiu as ruas da maior cidade brasileira, pintando de branco e preto suas ruas, praças, pessoas, carros, ônibus, ambulantes, até mesmo o imponente estádio tricolor rendeu-se ao tom alvinegro, tudo como se fora apenas um o time a disputar o título.

A alegria tomou conta da torcida. Homens, mulheres, crianças transitavam pelas cercanias do Morumbi à procura da vitória do time da baixada, melhor dizendo, o time da virada, o time do amor, como soavam as palavras dos coros que se erguiam naquele certame.

Os estacionamentos da região funcionaram freneticamente para arrebanhar clientes, como se nunca mais o Morumbi fosse assistir a outro feito de tanto vulto, tamanho o valor da tarifa cobrada dos proprietários de veículos. As ruas gritavam vendendo água, cerveja, refrigerantes.

Bandeiras e camisas tremulavam à espera de mãos que as agitassem ou de corpos que as vestissem, assim como as faixas de campeão abriam-se para coroar os torcedores em sua alegria e confiança antecipadas.

O policiamento perfilava-se garboso munido de todo o aparato necessário a um dia de parada, desses como se fora para brindar a chegada de um Chefe de Estado, a observar a torcida que passava e cantava segura e alegre. Reis, rainhas, e outros nobres por um dia de glória.

Nas mesmas ruas, guardadores de carros, tomados por “flanelinhas” perseguiam os carros que tentavam estacionar no espaço público, à busca de mais clientes,  à taxa antecipada de dez reais pelo serviço, sem pechincha alguma.

Guardiões das ruas! Um placar de difícil reversão àquela hora. O estádio ali à frente, engolindo a torcida que cantava alegremente, vibrante e ainda mais confiante. Que importava, pois, a rua, o ir e vir, a extorsão, a cidadania e a flanela? Dane-se o constituído.

Pagar e confiar era a solução. Importava ver o Santos bi-campeão paulista!